Geschichte mit dem Tag „Hochfels“

Der Sumpf atmete.
Wie ein lebendiges Wesen sog er Luft, ein modriger Hauch, der sich schwer durch die verfallene Welt wälzte. Die Luft war dick von Verfall und Schwefeldunst, durchtränkt von Moder, von jenem süßlichen Hauch der Verwesung, der sich wie ein Fluch über alles gelegt hatte. Kahle, knorrige Bäume deuteten an, dass hier einst ein üppiger Wald gestanden haben musste – vor Äonen, grün, voller Leben. Doch nun ragten nur noch bleiche, entlaubte Skelette in den wolkenverhangenen…

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Meine geschätzten Leser,


es gibt Tage in Wegesruh, da drehen sich die Gerüchte wie Herbstblätter im Wind – hübsch anzusehen, bis man bemerkt, dass sie den Blick auf etwas Größeres verstellen. Heute ist ein solcher Tag. Gewiss, ich könnte Ihnen wie gewohnt das bunte Treiben unserer guten Gesellschaft servieren: die maskierten Tänze der Etikette, das neckische Geflunker hinter Fächern, die kleinen Sticheleien, die so manch stolzes Lächeln erzittern lassen. Doch dieses Mal, meine…

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Wegesruh glänzt – oder doch nur auf den ersten Blick?


Kaum lugt die Sonne öfter hinter den Mauern von Wegesruh hervor, da regt sich das gesellschaftliche Unkraut in prachtvollster Blüte. Die Bälle werden rar, die Skandale zahlreich – und wenn selbst die ehrwürdigsten Häuser zu tanzen beginnen, dann fragt sich der aufmerksame Beobachter: Ist das noch Etikette oder bereits ein Drahtseilakt zwischen Ehre und Exzess?
Jedenfalls weht ein Wind des Umbruchs durch die Stadt – mal gespickt mit dem…

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Es war eine Nacht, wie sie nur der Pilzwald kennt modrig, dampfend, voller glühender Sporen. Die Rinden der knorrigen Bäume pulsierten träge, als lebten sie. Der Boden war weich wie Teig, durchzogen von wurmartigen Wurzeln und phosphoreszierenden Adern. Kaum ein Laut - nur ein fernes Quaken, ein Blubbern, ein leises Kichern.

Am Ende eines kaum sichtbaren Pfades stand sie - die Hütte.
Nicht gezimmert, sondern aus Lehm, Moos und morschem Stein zu einem kreisrunden Bau gewachsen, der sich wie eine…

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Meine Lieben,


selten kommt es vor, dass Wegesruh auf so vielen Bühnen gleichzeitig Theater spielt - und jede Maske scheint ein wenig schiefer zu sitzen als die letzte. Man könnte fast meinen, wir lebten in einer Komödie, wenn das Gelächter nicht so oft im Hals stecken bliebe. Und wer, wenn nicht Ihre liebste Autorin, sollte Ihnen die neueste Aufführung präsentieren?


Zunächst - ein heimgekehrtes Lamm. Oder sagen wir: das schwarze Schaf der Familie De Verleys. Nach der Welle an fremdländischer…

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Meine Lieben,
was wären wir ohne die Stimmen, die in den Gängen der Macht flüstern, ohne die Feder, die all jene kleinen Bosheiten der großen Welt festhält? Willkommen zur sechsten Ausgabe Ihrer „Silberzunge“ - einer Reise durch Skandal, Strategie und seltsames Scheitern.


Beginnen wir mit einer jener Gestalten, über die man flüstert, wenn die Kerzen in der Magiergilde flackern und die Lehrlinge sich unbeobachtet wähnen.
Valdrigue Esharoth - Großmeister der Hexenjäger, Schattenmann, Heiliger…

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Während die eine Gruppierung blutet, wächst die andere und niemand scheint zu fragen, warum.
Liebe Leserinnen und Leser, kaum ist der Parkettstaub des letzten Ballabends verflogen, widmen wir uns wieder den ernsteren, wenngleich nicht minder pikanten Dingen des gesellschaftlichen Lebens: dem Machtspiel um Einfluss, Ansehen und… angemessene Besetzung öffentlicher Ämter.


Man muss kein Gelehrter der Zahlen sein, um festzustellen: Der Kriegergilde scheint es an nichts zu fehlen. Nachdem ihre Reihen…

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Der Tanz der Masken ist verklungen, das Parkett abgekühlt - und doch wehen die Nachklänge des jüngsten Ballabends noch immer durch die Gassen von Wegesruh. Es war, so heißt es, ein Abend großer Gesten und kleiner Skandale. Und wer, meine Lieben, wenn nicht Ihre Silberzunge, könnte Ihnen davon berichten?


Ausgerichtet wurde das illustre Ereignis von niemand Geringerer als Baroness Sha’vielle de Chevailleur, deren gesellschaftliche Ambitionen mittlerweile selbst jene überragen, die mit…

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Die Luft roch nach Asche und Tod. Nicht nach dem süßen, fauligen Duft des natürlichen Verfalls, den sie so liebte – sondern nach Feuer, kaltem Eisen, verbrannter Haut und gesalbter Selbstgerechtigkeit.
Amaure von Strang - Obala Atar, die Spinne im Netz Mephalas - trat aus den eisigen Nebeln, die die hohen Gipfel der Berge verhüllten, heraus. Ihr üppiger Leib zeichnete sich schattenhaft gegen das Licht der fahlen Morgendämmerung ab, das sich in den glimmenden Resten eines frischen…

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Ein neues Kapitel gesellschaftlicher Verwirrung hat sich aufgeschlagen, meine geneigte Leserschaft. Die Autorin hat, wie stets, mit gespitzter Feder und geschärftem Blick an den seidenen Schleiern der Salons gezupft, um einen Hauch Wahrheit einzufangen. Und wie es scheint, umweht den Salon Noir, neuestes Kind der Stadt, bereits ein Duft von Skandal.


Der Salon Noir, so sagt man, sei das neue Refugium für jene, die gern gesehen werden - und für jene, die lieber im Schatten bleiben. Unter der…

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Haben Sie die Autorin schon vermisst, verehrte Leserschaft?
Fürchten Sie nicht, meine Lieben, denn die Feder ruht nie lang. Und nun, da neue Skandale wie spätgesetzte Frühlingsrosen blühen, kehrt die Autorin zurück. Mit gewohnter Unabhängigkeit, die keinerlei Rücksicht auf Rang und Stand kennt.


Wie man hört - und wie man unschwer an dem nunmehr verwaisten Gautier-Anwesen erkennen kann -, haben sich Madame Barneau, die berühmt-berüchtigte Mäzenin und einstige Lichtgestalt des Lampenordens,…

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Verehrte Damen und verehrte Herren,
Lords und Ladys,
geschätzte Erbinnen, geachtete Erbschleicher,
wertes Wegesruh – horchet auf!


Ein neues Blatt hat sich geöffnet, und mit ihm eine Feder, geschärft wie das Flüstern hinter seidigen Fächern. Wer diese Zeilen verfasst? Nun – die Autorin kennt ihre Rolle: zu sehen, ohne gesehen zu werden. Ihre Stimme gleicht dem silbernen Klang eines Weinglases kurz vor dem Zerbrechen. Sie ist stets dort wo Türen zu spät geschlossen werden.
Die Silberzunge ist…

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Der Rauch im Raum kräuselte sich, als wäre er lebendig, zog sich in dünnen Fäden zur Decke empor, und in der Stille, die dem Lachen folgte, begann die Hütte zu zittern.
Nicht sichtbar, nicht hörbar – aber fühlbar.
Etwas war erwacht.
Amaure erstarrte. Ihre Augen verengten sich, während ihre Sinne sich weit über das Moos, das Holz, das Fleisch der Hütte hinausstreckten. Sie spürte es in den Adern der Welt – das Aufbrechen uralter Bindungen. Ein Riss in der Tiefe. Ein leises Klirren von Ketten,…

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