Geschichte mit dem Tag „Wegesruh“

Geneigte Leserschaft,


die Kälte des Winters ist entschwunden. Die Tage werden länger, das Klima milder, und an den Wegrändern wagen sich die ersten Blüten aus der Erde. Der Frühling ist da – und mit ihm zeigt Wegesruh erneut jene erstaunliche Eigenschaft, die diese Stadt vermutlich häufiger vor dem eigenen Gewissen bewahrt hat als jede Mauer, jede Wache und jeder göttliche Segen: das Vergessen.


Die Hexe ist tot. Der Orden der Hexenjäger ist zerschlagen und aus Wegesruh verbannt. Seine Banner…

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Geneigte Leserschaft,


nach einer Ausgabe, in der selbst der Autor – man halte sich fest – für einen seltenen Augenblick die spitze Zunge hinter geschlossenen Lippen behielt, darf Wegesruh nun erleichtert aufatmen: Die Toten wurden geehrt, die Wunden verbunden, die Tränen getrocknet oder zumindest hinter ausreichend teuren Taschentüchern verborgen. Die Stadt hat ihre Verschnaufpause gehabt.


Und wie nicht anders zu erwarten, nutzte sie diese nicht etwa zur Läuterung, sondern zur Wiederaufnahme…

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Über Windburg lag eine ruhige, klare Nacht.


Der Himmel spannte sich dunkel über die Stadt, durchzogen vom kalten Glanz der Sterne. Die meisten Bewohner schliefen längst, nur einige Nachtwächter zogen noch durch die Gassen, ihre Schritte hallten leise zwischen den Häusern. Einer von ihnen hob plötzlich den Blick. Hoch über der Stadt zog ein Licht über den Himmel – erst unscheinbar, fast schön, wie eine gewöhnliche Sternschnuppe. Doch sie verglühte nicht. Stattdessen wurde sie heller, größer,…

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Albert Marck stand an der Reling, den Kragen seines Mantels gegen die salzige Kälte hochgeschlagen. Unter ihm knarrte das Holz in vertrauten Tonfall. Das Meer lag dunkel und dick wie Tinte, nur hier und da aufgerissen von der langen, schimmernden Spur des Mondlichts. Über ihm spannte sich der Himmel wie ein Kartenblatt, das man schon tausendmal gelesen hatte. Marck kannte diese Karte wie ein Mann, der sein Leben daran hängt, dass das Oben sich an…

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Geneigte Leserschaft,


hat Wegesruh ernsthaft geglaubt, die Feder der Silberzunge sei für die Ewigkeit niedergelegt worden? Dass ein wenig Schatten, ein wenig Fluch und ein wenig Aufruhr genügen würden, um mich zum Schweigen zu bringen? Nun da ich frei bin vom verderblichen Einfluss jener Hand, die meine Worte zu lenken suchte, ist meine Feder schärfer als je zuvor. Und glauben Sie mir – ich habe nicht vor, sie stumpf werden zu lassen.


Doch diesmal geht es nicht um Maskenbälle, nicht um halblaute…

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„Im Dunkel lausche ich; und wie Verlangen mich oft schon fasste nach dem stillen Grab, wie ich dem Tod, mich herzlich zu umfangen, schon oft in Liedern liebe Namen gab, so scheint mir Sterben jetzt besonders schön.“
Die Worte flossen wie ein Gedicht von ihren Lippen. Ihr Blick glitt zum Firmament. Ein Lächeln legte sich auf das hässliche, runzelige, blutig zertrümmerte Gesicht.
„Seht … ein Stern … ist gefallen.“
Dann hauchte sie ihren letzten Atem aus. Eine Sternschnuppe zog ihre glühende Bahn,…

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Ein Brief aus Dolchsturz

Der Regen hatte gegen Mittag eingesetzt. Feine, kalte Fäden zogen über die Fenster des Kontors, und die graue Helligkeit ließ alles stumpf wirken — selbst das Gold der Wappenleiste über dem Kamin. Jeran saß an seinem Schreibtisch, die Ärmel hochgekrempelt, und ging die Rechnungsbücher durch. Er seufzte. Wie gerne wäre er nun im Hochland zur Jagd...

Ein Klopfen an der Tür. Marnen trat ein, diesmal mit einem roten Siegelbrief in der Hand.
„Ein Bote aus Dolchsturz, Herr.…

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Rückkehr nach Wegesruh

Der Wind roch nach Regen und Salz, als das Schiff aus dem Morgennebel glitt. Wegesruh lag still vor Jeran — die grauen Mauern, die Türme, das matte Glitzern des Hafens im Dunst. Es war früher Vormittag, doch die Stadt schien noch zu schlafen. Nur das Kreischen der Möwen und das Schlagen der Taue gegen den Mast durchbrachen die Stille.

Jeran stand an der Reling und zog den Umhang enger um sich. Der alinorische Stoff war vom Seewind aufgeraut, die silbernen Stickereien an…

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Der Sumpf atmete.
Wie ein lebendiges Wesen sog er Luft, ein modriger Hauch, der sich schwer durch die verfallene Welt wälzte. Die Luft war dick von Verfall und Schwefeldunst, durchtränkt von Moder, von jenem süßlichen Hauch der Verwesung, der sich wie ein Fluch über alles gelegt hatte. Kahle, knorrige Bäume deuteten an, dass hier einst ein üppiger Wald gestanden haben musste – vor Äonen, grün, voller Leben. Doch nun ragten nur noch bleiche, entlaubte Skelette in den wolkenverhangenen…

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Meine geschätzten Leser,


es gibt Tage in Wegesruh, da drehen sich die Gerüchte wie Herbstblätter im Wind – hübsch anzusehen, bis man bemerkt, dass sie den Blick auf etwas Größeres verstellen. Heute ist ein solcher Tag. Gewiss, ich könnte Ihnen wie gewohnt das bunte Treiben unserer guten Gesellschaft servieren: die maskierten Tänze der Etikette, das neckische Geflunker hinter Fächern, die kleinen Sticheleien, die so manch stolzes Lächeln erzittern lassen. Doch dieses Mal, meine…

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Das Zimmer roch nach kalter Asche und altem Stein. Schweres, unbewegtes Licht lag über den Wänden, einzig gebrochen von den Kerzen, die in den Ecken des Raumes brannten wie stumme Wächter.

In mühevoller Präzision hatte die Dunmer zwei perfekte Kreise in den steinernen Boden eingefasst. Während der Innere kupferfarben glänzte, erschien der Äußere matt-grau wie verbrannte Asche. Die äußere Schicht stand für die physischen Grenzen. Die innere symbolisierte wiederum die arkanen Ströme.…

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Wegesruh glänzt – oder doch nur auf den ersten Blick?


Kaum lugt die Sonne öfter hinter den Mauern von Wegesruh hervor, da regt sich das gesellschaftliche Unkraut in prachtvollster Blüte. Die Bälle werden rar, die Skandale zahlreich – und wenn selbst die ehrwürdigsten Häuser zu tanzen beginnen, dann fragt sich der aufmerksame Beobachter: Ist das noch Etikette oder bereits ein Drahtseilakt zwischen Ehre und Exzess?
Jedenfalls weht ein Wind des Umbruchs durch die Stadt – mal gespickt mit dem…

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Es war eine Nacht, wie sie nur der Pilzwald kennt modrig, dampfend, voller glühender Sporen. Die Rinden der knorrigen Bäume pulsierten träge, als lebten sie. Der Boden war weich wie Teig, durchzogen von wurmartigen Wurzeln und phosphoreszierenden Adern. Kaum ein Laut - nur ein fernes Quaken, ein Blubbern, ein leises Kichern.

Am Ende eines kaum sichtbaren Pfades stand sie - die Hütte.
Nicht gezimmert, sondern aus Lehm, Moos und morschem Stein zu einem kreisrunden Bau gewachsen, der sich wie eine…

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Meine Lieben,


selten kommt es vor, dass Wegesruh auf so vielen Bühnen gleichzeitig Theater spielt - und jede Maske scheint ein wenig schiefer zu sitzen als die letzte. Man könnte fast meinen, wir lebten in einer Komödie, wenn das Gelächter nicht so oft im Hals stecken bliebe. Und wer, wenn nicht Ihre liebste Autorin, sollte Ihnen die neueste Aufführung präsentieren?


Zunächst - ein heimgekehrtes Lamm. Oder sagen wir: das schwarze Schaf der Familie De Verleys. Nach der Welle an fremdländischer…

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Meine Lieben,
was wären wir ohne die Stimmen, die in den Gängen der Macht flüstern, ohne die Feder, die all jene kleinen Bosheiten der großen Welt festhält? Willkommen zur sechsten Ausgabe Ihrer „Silberzunge“ - einer Reise durch Skandal, Strategie und seltsames Scheitern.


Beginnen wir mit einer jener Gestalten, über die man flüstert, wenn die Kerzen in der Magiergilde flackern und die Lehrlinge sich unbeobachtet wähnen.
Valdrigue Esharoth - Großmeister der Hexenjäger, Schattenmann, Heiliger…

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Während die eine Gruppierung blutet, wächst die andere und niemand scheint zu fragen, warum.
Liebe Leserinnen und Leser, kaum ist der Parkettstaub des letzten Ballabends verflogen, widmen wir uns wieder den ernsteren, wenngleich nicht minder pikanten Dingen des gesellschaftlichen Lebens: dem Machtspiel um Einfluss, Ansehen und… angemessene Besetzung öffentlicher Ämter.


Man muss kein Gelehrter der Zahlen sein, um festzustellen: Der Kriegergilde scheint es an nichts zu fehlen. Nachdem ihre Reihen…

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Leih-dir-ein-Lächeln

Eine Geschichte aus Wegesruh
Auf dem Markt von Wegesruh, dort wo die Pflastersteine am unebensten sind und der Wind gern die Gerüche von Brot, Pferden und frisch gewaschenem Leinen miteinander vermischt, stellte sich eines Morgens ein kleiner, wackeliger Holzkarren auf. Niemand sah, wie er kam. Er stand einfach da.
An seiner Seite: eine Argonierin mit großen, bernsteinfarbenen Augen, die aussahen, als sähen sie immer ein bisschen mehr als nötig. Ihre Schuppen schimmerten…

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Der Tanz der Masken ist verklungen, das Parkett abgekühlt - und doch wehen die Nachklänge des jüngsten Ballabends noch immer durch die Gassen von Wegesruh. Es war, so heißt es, ein Abend großer Gesten und kleiner Skandale. Und wer, meine Lieben, wenn nicht Ihre Silberzunge, könnte Ihnen davon berichten?


Ausgerichtet wurde das illustre Ereignis von niemand Geringerer als Baroness Sha’vielle de Chevailleur, deren gesellschaftliche Ambitionen mittlerweile selbst jene überragen, die mit…

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Die Luft roch nach Asche und Tod. Nicht nach dem süßen, fauligen Duft des natürlichen Verfalls, den sie so liebte – sondern nach Feuer, kaltem Eisen, verbrannter Haut und gesalbter Selbstgerechtigkeit.
Amaure von Strang - Obala Atar, die Spinne im Netz Mephalas - trat aus den eisigen Nebeln, die die hohen Gipfel der Berge verhüllten, heraus. Ihr üppiger Leib zeichnete sich schattenhaft gegen das Licht der fahlen Morgendämmerung ab, das sich in den glimmenden Resten eines frischen…

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Ein neues Kapitel gesellschaftlicher Verwirrung hat sich aufgeschlagen, meine geneigte Leserschaft. Die Autorin hat, wie stets, mit gespitzter Feder und geschärftem Blick an den seidenen Schleiern der Salons gezupft, um einen Hauch Wahrheit einzufangen. Und wie es scheint, umweht den Salon Noir, neuestes Kind der Stadt, bereits ein Duft von Skandal.


Der Salon Noir, so sagt man, sei das neue Refugium für jene, die gern gesehen werden - und für jene, die lieber im Schatten bleiben. Unter der…

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