Geschichte mit dem Tag „Wegesruh“

Ein Brief aus Dolchsturz

Der Regen hatte gegen Mittag eingesetzt. Feine, kalte Fäden zogen über die Fenster des Kontors, und die graue Helligkeit ließ alles stumpf wirken — selbst das Gold der Wappenleiste über dem Kamin. Jeran saß an seinem Schreibtisch, die Ärmel hochgekrempelt, und ging die Rechnungsbücher durch. Er seufzte. Wie gerne wäre er nun im Hochland zur Jagd...

Ein Klopfen an der Tür. Marnen trat ein, diesmal mit einem roten Siegelbrief in der Hand.
„Ein Bote aus Dolchsturz, Herr.…

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Rückkehr nach Wegesruh

Der Wind roch nach Regen und Salz, als das Schiff aus dem Morgennebel glitt. Wegesruh lag still vor Jeran — die grauen Mauern, die Türme, das matte Glitzern des Hafens im Dunst. Es war früher Vormittag, doch die Stadt schien noch zu schlafen. Nur das Kreischen der Möwen und das Schlagen der Taue gegen den Mast durchbrachen die Stille.

Jeran stand an der Reling und zog den Umhang enger um sich. Der alinorische Stoff war vom Seewind aufgeraut, die silbernen Stickereien an…

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Der Sumpf atmete.
Wie ein lebendiges Wesen sog er Luft, ein modriger Hauch, der sich schwer durch die verfallene Welt wälzte. Die Luft war dick von Verfall und Schwefeldunst, durchtränkt von Moder, von jenem süßlichen Hauch der Verwesung, der sich wie ein Fluch über alles gelegt hatte. Kahle, knorrige Bäume deuteten an, dass hier einst ein üppiger Wald gestanden haben musste – vor Äonen, grün, voller Leben. Doch nun ragten nur noch bleiche, entlaubte Skelette in den wolkenverhangenen…

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Meine geschätzten Leser,


es gibt Tage in Wegesruh, da drehen sich die Gerüchte wie Herbstblätter im Wind – hübsch anzusehen, bis man bemerkt, dass sie den Blick auf etwas Größeres verstellen. Heute ist ein solcher Tag. Gewiss, ich könnte Ihnen wie gewohnt das bunte Treiben unserer guten Gesellschaft servieren: die maskierten Tänze der Etikette, das neckische Geflunker hinter Fächern, die kleinen Sticheleien, die so manch stolzes Lächeln erzittern lassen. Doch dieses Mal, meine…

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Das Zimmer roch nach kalter Asche und altem Stein. Schweres, unbewegtes Licht lag über den Wänden, einzig gebrochen von den Kerzen, die in den Ecken des Raumes brannten wie stumme Wächter.

In mühevoller Präzision hatte die Dunmer zwei perfekte Kreise in den steinernen Boden eingefasst. Während der Innere kupferfarben glänzte, erschien der Äußere matt-grau wie verbrannte Asche. Die äußere Schicht stand für die physischen Grenzen. Die innere symbolisierte wiederum die arkanen Ströme.…

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Wegesruh glänzt – oder doch nur auf den ersten Blick?


Kaum lugt die Sonne öfter hinter den Mauern von Wegesruh hervor, da regt sich das gesellschaftliche Unkraut in prachtvollster Blüte. Die Bälle werden rar, die Skandale zahlreich – und wenn selbst die ehrwürdigsten Häuser zu tanzen beginnen, dann fragt sich der aufmerksame Beobachter: Ist das noch Etikette oder bereits ein Drahtseilakt zwischen Ehre und Exzess?
Jedenfalls weht ein Wind des Umbruchs durch die Stadt – mal gespickt mit dem…

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Es war eine Nacht, wie sie nur der Pilzwald kennt modrig, dampfend, voller glühender Sporen. Die Rinden der knorrigen Bäume pulsierten träge, als lebten sie. Der Boden war weich wie Teig, durchzogen von wurmartigen Wurzeln und phosphoreszierenden Adern. Kaum ein Laut - nur ein fernes Quaken, ein Blubbern, ein leises Kichern.

Am Ende eines kaum sichtbaren Pfades stand sie - die Hütte.
Nicht gezimmert, sondern aus Lehm, Moos und morschem Stein zu einem kreisrunden Bau gewachsen, der sich wie eine…

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Meine Lieben,


selten kommt es vor, dass Wegesruh auf so vielen Bühnen gleichzeitig Theater spielt - und jede Maske scheint ein wenig schiefer zu sitzen als die letzte. Man könnte fast meinen, wir lebten in einer Komödie, wenn das Gelächter nicht so oft im Hals stecken bliebe. Und wer, wenn nicht Ihre liebste Autorin, sollte Ihnen die neueste Aufführung präsentieren?


Zunächst - ein heimgekehrtes Lamm. Oder sagen wir: das schwarze Schaf der Familie De Verleys. Nach der Welle an fremdländischer…

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Meine Lieben,
was wären wir ohne die Stimmen, die in den Gängen der Macht flüstern, ohne die Feder, die all jene kleinen Bosheiten der großen Welt festhält? Willkommen zur sechsten Ausgabe Ihrer „Silberzunge“ - einer Reise durch Skandal, Strategie und seltsames Scheitern.


Beginnen wir mit einer jener Gestalten, über die man flüstert, wenn die Kerzen in der Magiergilde flackern und die Lehrlinge sich unbeobachtet wähnen.
Valdrigue Esharoth - Großmeister der Hexenjäger, Schattenmann, Heiliger…

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Während die eine Gruppierung blutet, wächst die andere und niemand scheint zu fragen, warum.
Liebe Leserinnen und Leser, kaum ist der Parkettstaub des letzten Ballabends verflogen, widmen wir uns wieder den ernsteren, wenngleich nicht minder pikanten Dingen des gesellschaftlichen Lebens: dem Machtspiel um Einfluss, Ansehen und… angemessene Besetzung öffentlicher Ämter.


Man muss kein Gelehrter der Zahlen sein, um festzustellen: Der Kriegergilde scheint es an nichts zu fehlen. Nachdem ihre Reihen…

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Leih-dir-ein-Lächeln

Eine Geschichte aus Wegesruh
Auf dem Markt von Wegesruh, dort wo die Pflastersteine am unebensten sind und der Wind gern die Gerüche von Brot, Pferden und frisch gewaschenem Leinen miteinander vermischt, stellte sich eines Morgens ein kleiner, wackeliger Holzkarren auf. Niemand sah, wie er kam. Er stand einfach da.
An seiner Seite: eine Argonierin mit großen, bernsteinfarbenen Augen, die aussahen, als sähen sie immer ein bisschen mehr als nötig. Ihre Schuppen schimmerten…

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Der Tanz der Masken ist verklungen, das Parkett abgekühlt - und doch wehen die Nachklänge des jüngsten Ballabends noch immer durch die Gassen von Wegesruh. Es war, so heißt es, ein Abend großer Gesten und kleiner Skandale. Und wer, meine Lieben, wenn nicht Ihre Silberzunge, könnte Ihnen davon berichten?


Ausgerichtet wurde das illustre Ereignis von niemand Geringerer als Baroness Sha’vielle de Chevailleur, deren gesellschaftliche Ambitionen mittlerweile selbst jene überragen, die mit…

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Die Luft roch nach Asche und Tod. Nicht nach dem süßen, fauligen Duft des natürlichen Verfalls, den sie so liebte – sondern nach Feuer, kaltem Eisen, verbrannter Haut und gesalbter Selbstgerechtigkeit.
Amaure von Strang - Obala Atar, die Spinne im Netz Mephalas - trat aus den eisigen Nebeln, die die hohen Gipfel der Berge verhüllten, heraus. Ihr üppiger Leib zeichnete sich schattenhaft gegen das Licht der fahlen Morgendämmerung ab, das sich in den glimmenden Resten eines frischen…

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Ein neues Kapitel gesellschaftlicher Verwirrung hat sich aufgeschlagen, meine geneigte Leserschaft. Die Autorin hat, wie stets, mit gespitzter Feder und geschärftem Blick an den seidenen Schleiern der Salons gezupft, um einen Hauch Wahrheit einzufangen. Und wie es scheint, umweht den Salon Noir, neuestes Kind der Stadt, bereits ein Duft von Skandal.


Der Salon Noir, so sagt man, sei das neue Refugium für jene, die gern gesehen werden - und für jene, die lieber im Schatten bleiben. Unter der…

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Haben Sie die Autorin schon vermisst, verehrte Leserschaft?
Fürchten Sie nicht, meine Lieben, denn die Feder ruht nie lang. Und nun, da neue Skandale wie spätgesetzte Frühlingsrosen blühen, kehrt die Autorin zurück. Mit gewohnter Unabhängigkeit, die keinerlei Rücksicht auf Rang und Stand kennt.


Wie man hört - und wie man unschwer an dem nunmehr verwaisten Gautier-Anwesen erkennen kann -, haben sich Madame Barneau, die berühmt-berüchtigte Mäzenin und einstige Lichtgestalt des Lampenordens,…

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Ein Hauch von Gold

Die Nacht hatte sich kaum gelichtet, als er das Stadttor durchschritt allein gegen sechs.
Seine Rüstung war zerkratzt, das Banner seines Hauses zerrissen. Blut tropfte aus einer Wunde an der Schulter, doch er hielt das Schwert fest. Kein Laut drang über seine Lippen.
Im Inneren der Ruinen schluchzte eine Stimme.
Er stieg über das niedergebrannte Tor. Flammenleckten an den Trümmern, schwarzer Rauch stieg auf und dort, im Zentrum, stand sie. Eingeschlossen zwischen umgestürzten…

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Von Hühnerknochen und Hochwohlgeboren

Ich bin kein Hund von Rang.
Kein Hofhund, kein Kutschenbegleiter, kein mitleidig gestreichelter Schoßfresser.
Ich bin Brotkantenbeißer, Knochenklauber, Mäusejäger, Herr über die Gassen.
Ich bin Taps. Und ich wohne unter dem dritten Weinfass links neben der Bäckerei, da wo die Kälte nachts nicht so beißt.
Man kennt mich. Die Gassenkinder geben mir Rinde. Die Wirtin vom „Krummen Haken“ schimpft laut, wenn ich reinkomme, lässt aber immer eine Wurst…

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Pfoten aus Porzellan

Man nennt mich Gräfin Calisette von Lys-du-Soleil, doch im Haus sagt man einfach: „Vorsicht, sie sieht wieder so.“
Ich bin die Katze der Baroness.
Oder vielmehr ich habe mich für sie entschieden.
Eine Dame weiß schließlich, wem sie ihre Gesellschaft gewährt.
Und wer es nicht wert ist, dass man ihn überhaupt ansieht.
Mein Fell ist von makellosem Ebenmaß silbergetönt, mit einem Hauch von Rauch.
Meine Bewegungen sind Ausdruck.
Meine Stille ist Stil.
Ich habe noch nie gebettelt.
Ich…

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Dort, wo der Regen endet

Er wartete immer an derselben Stelle.
Am nördlichen Tor von Wegesruh, dort wo der Weg sich gabelt links zum Hafen, rechts hinaus ins Nirgendwo.
Ein Stein lag dort. Unauffällig, verwittert.
Ein Platz, an dem man stehen konnte, ohne dass jemand fragte, warum.
Dort stand er jeden ersten Tag des Monats.
Im Regen, im Wind, im Staub des Sommers.
Immer zur selben Stunde. Immer mit demselben Ausdruck.
Er war ein Mann wie viele grau um die Schläfen, aufrecht im Rücken, mit Händen,…

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Ein Löffel Honig

In der Gasse neben dem südlichen Tor wohnte ein alter Apotheker.
Er war allein, aber nicht unglücklich. Seine Tage folgten dem Klang der Glocken und dem Knistern der Gläser in seinem Regal.
Er sprach selten mehr, als nötig war.
Doch wenn er lächelte und das tat er manchmal dann hatte man das Gefühl, dass er sich an etwas erinnerte, das niemand sonst gesehen hatte.
Eines Morgens, als der Tau noch schwer auf den Fenstersimsen lag, stand vor seiner Tür ein Glas.
Klein, schlicht, ohne…

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